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Taluego

Me voy.

Sol y moscas.

Tierrina.

Y algo extra.

Me lo merezco ;P

Vuelvo a mediados de julio.

El último, lo prometo

Que conste que me lo topé leyendo el blog de Akin. La culpa es suya ;)

Para no ser cutre all the way, encasquetando otro YouTube en plan indulnegligencia, éste viene con historieta.

1982. Mis amigas y yo tuvimos una fase show business, que no recuerdo cuánto duró, quizá años, pero que tuvo su apogeo en 4o de EGB. Hacíamos "coreografías" y las bailábamos en actuaciones en clase. Tengo muchísimos recuerdos del tejemaneje que nos traíamos diseñando "el baile", practicándolo, finalmente actuándolo y, en el medio, peleándonos, compitiendo, amigándonos, riéndonos. Baile para arriba, baile para abajo, todo el tiempo.

Yo es que tuve un 4o muy particular, porque "la seño" faltaba mucho; estaba enferma y, de hecho, acabó muriendo. Así que tuvimos un montón de parones en la rutina, rellenados por el colegio con profesores sustitutos. Los pobres no podían con nosotras. Pensándolo con la perspectiva mía actual, me da la impresión de que andábamos alteradas por el tema de "la seño", ansiosas, nerviosas, asustadas, porque la queríamos mucho y porque era "la seño", caray. Así que nos subíamos por las paredes. Una clase de 38 niñas de 9 años azotadas de la vida, desobedientes, inquietas, contestonas, rabos de lagartija.

Una ventaja de tenerle la moral comida a los sustitutos era que nos daban rienda suelta con lo creativo, sobre todo uno de ellos, que era el que más a menudo venía. No dabamos golpe de lo que se suponía que teníamos que hacer, pero currábamos de lo lindo. Actividad casi diaria: escribir un cuento en 20 minutos a partir de tres palabras que se establecían al principio, dichas al azar. Esto era una pasada. Y por supuesto, "los bailes". Los más especiales eran, claro está, los que hacíamos de bienvenida a "la seño" cuando volvía después de una temporada de baja. Pero cualquier otra cosa nos valía también: para rellenar huecos en el horario, para entretener a la gente mientras esperábamos por el autocar, cumpleaños, porque sí... Nos entreteníamos y nos desfogábamos.

No me acuerdo qué excusa teníamos para hacer un baile con esta canción de Yuri, pero fue algo impactante, puro sudor y lágrimas. Como comprenderéis, la coreografía del vídeo, original, como la define Akin, nos ponía el listón muy alto. (Aquí procede poner un montage tipo "Rocky" o, mejor "Flashdance", del arduo esfuerzo, de la pasión, de la perseverancia con la que acometimos el desafío. Con música de la que inspira a un cínico.) Tanto, tanto nos entregamos al baile de "Este amor no se toca" que acabamos a la greña, justo antes de salir a escena. Yo, muy chula, que es lo que siempre me pierde, les dije ahí os quedáis, petardas. Y ellas salieron a hacer el baile, echándome miradas asesinas al compás de los pasos y culminando la venganza de forma vil e inesperada. Al twist que habíamos ideado para acompañar la frase del estribillo "eeeeste amooooor... noooo se toCA", ellas le añadieron la puntilla, puntualizando el CA con cortes de manga simultáneos y dedicados. A mí, claro.

Ah, dulces recuerdos de infancia.

33.

I'm still 33.

;)

Hoy puede ser un gran día ;)

Procuraré andar a dos patas y no cuatro, pero, por lo demás, ésta es la pinta con la que hoy tendré que transitar Manhattan. Pequeñina, rídicula y resignada por fuera, pero orgullosa y satisfecha por dentro.

(El atuendo es incomodísimo, pica y pesa un huevo, pero la palma se la lleva el gorrito de marras, que encima me queda pequeño... Los que me conocen personalmente, ya estarán riéndose a mandíbula batiente, sabiendo que nada me abochorna más que tener que andar disfrazada por ahí, dejándome la dignidad en casa.)

A veces el sentido del ridículo español es incompatible con las exigencias de la vida yanqui ;)

Mi profesora

Me encanta una de mis profesoras. Es muy inteligente y carismática, con un tipo de atractivo muy particular. No me refiero a su estética, aunque presumida sí es y va muy peripuesta... en plan guay, pero peripuesta. No es eso. Lo que impacta es la presencia. Es de esas personas que imponen, que enganchan. Tiene el atractivo de una psicoterapeuta de calidad, ya curtida en la profesión; tiene un saber estar impecable, arbitra el debate en clase con guante de terciopelo invisible, nunca pierde el pulso de las dinámicas personales (cada palabra sopesada y decidida) pero tampoco pierde la autenticidad en ningún momento.

El contenido de la clase en sí no es física cuántica precisamente. Es una clase facilona, de escaso contenido teórico, pero que sirve una función importante: repasar lo aprendido en el trascurso de dos años y, sobre todo, prepararnos para la realidad que nos espera en un mes. Licencia del estado, buscar curro y un montón de "no-os-asusteis-por-el-cutrerío
-que-hay-ahí-fuera". Sí, la clase es fácil, pero crispa los nervios.

Y es mi clase favorita con un cacho. Sólo observar a la profesora, cómo maneja situaciones con las balas perdidas de la clase -que siempre hay tres o cuatro, qué castigo-, es ya un cursillo acelerado de "clinical skills". A la niña tonta que es adicta a oír su propia voz, a la que te dan ganas de pegar un corte para que deje ya de decir sandeces, ella le contiene la ansiedad, abstrae lo esencial, se lo valida o le pone los puntos sobre las íes con una sutileza que parece una caricia. A la sabelotodo que cae mal a todo el mundo, ella le da la palabra con buena cara cada vez que se desgañita mano en alto, pero no cae en sus trampas lameculos ni le celebra los comentarios, quitándole así incentivos para seguir dando la brasa pelota. Es un placer verla en acción y aprender por observación.

Además, qué caray, está de muy buen ver.

Yo de mayor quiero ser como ella...

Les patatines de la mi hermana

Las patatas fritas de mi hermana, sublimes y asturianines, son famosas. Su carácter legendario, antes sólo reconocido por familiares y allegados, está ahora al alcance de todos, aunque sea virtualmente. Si buscas en Google "patatas fritas" y le das a "Images", te salen les patatines de la mi hermana en plano dominante. Veréis que incluso salen repetidas. 

El origen se remonta a uno de mis viajes al terruño, cuando colgué la foto para simbolizar que ya estaba en casina. Parece ser que ha tenido mucho juego en Google. Y eso que la peña sólo puede aspirar a mirarlas mientras se le hace la boca agua. Ni te cuento si pudieran comerse una tras otra tras otra tras otra... Mmmmm. Bueno, pues alguien dio con esa entrada en mi antiguo blog y se ve que le molaron les patatines de la mi hermana, porque se guardó la foto en tamaño gigante y la posteó por ahí (baja a mitad de página), sin indicar la fuente pero mostrando la debida admiración.

No es para menos ;)

Pedazo de bicho

Caray, me alejo del ordenador dos minutos para ir a por un Red Bull y, cuando vuelvo, me encuentro un bicho enorme y asqueroso paseándose por el teclado. Creí que era un abejorro porque el cuerpo era peludo y amarillo, con lo cual entré en pánico absoluto. Tengo una fobia intensa a las abejas y avispas. Casi peor que si entrase un león al salón.

Pues nada, con el corazón a mil, observé sus maniobras desde la puerta, por si me tocaba escapar cual damisela en apuros. Después de pasearse a sus anchas por el teclado y el ratón, por fin dio un traspié al borde de la mesa y cayó como un saco de patatas al suelo. No era un abejorro, pues, o hubiese volado. Ahí ya me envalentoné y fui a ponerme mis supermegabotas A.R.T., con su suela invencible que me hace sentir como un guerrero japonés de anime.

Caput.

Rematé la faena con un toque marujil, con la escoba y el recogedor, y, en un gesto incívico, tiré el cadáver espanzurrado por la ventana.

Soy mi héroe ;)

Mi barba tiene tres pelos

No es coña. Tengo tres pelos rebeldes que me salen en la barbilla. Pertinaces. De mano sólo me salían de Pascua en Ramos, pero últimamente han cogido ritmo y tengo que estar al quite. Una amiga jura y perjura que es uno de los inconvenientes de la edad. A este ritmo, a los 66 empezaré una nueva etapa post-jubilación en el circo.

Bueno, sí es coña... Salir me salen, pero no es para tanto. Sobre todo ahora que se han vuelto a poner de moda las barbas. ;)

No tener barba es una ventaja significativa de ser mujer. Debe de ser un coñazo tener que estar pendiente del afeitado casi a diario, más los cortes y resquemores que lo acompañan. Así en general y a nivel práctico, es un alivio ser imberbe.

Sin embargo, siempre he tenido cierta fascinación por la barba. Recuerdo de pequeña haber jugado a que me afeitaba de la que me lavaba los dientes, embadurnándome con la espuma del dentífrico y pasándome el cepillo por la cara cual cuchilla Gilette. No era una crisis de identidad; más bien eran ganas de jugar y de evitar lavarme los dientes, rutina odiada (pero cumplida, eh!) hasta edad inconfesable. Era un juego de lo más divertido, sobre todo porque era una pura fantasía que sabía a ciencia cierta que jamás se haría realidad.

Cierto amigo de juventud solía dejarse barba en invierno, lo cual, en su momento, le hacía inusual. Inusual porque hace 10 años un chaval con barba de leñador era un bicho raro. El amigo en cuestión estaba como un pan y se podía permitir cualquier rareza estética sin grandes consecuencias, todo sea dicho. Un día que andábamos un tanto aburridos en mi casa, me dio por preguntarle por la barba y la conversación dió para mucho. Me explicó con pelos ;) y señales la sensación de tener barba: lo cómodo que resultaba no tener que afeitarse y poder dejar descansar la piel de la cara, lo mucho que le calmaba atusarse la barba cuando estaba nervioso, el mayor respeto que le tenía la gente, lo calentito que iba por la calle en pleno invierno neoyorquino y la sensación de seguridad que le daba tener una barrera peluda entre él y el mundo. Esta charla me reactivó la fascinación infantil por la barba.

Aunque no quisiera verme en la tesitura de ser mujer barbuda, me encantaría poder vivir lo que mi amigo describió, sólo por un día. Me fastidia no tener acceso a una experiencia básica de media humanidad.

Espeluznante II

La investigación de ese crimen espeluznante del que os hablé ha avanzado a pasos agigantados. El tema ya me atora un poco porque los medios están muy pesados con este caso, pero ya que os eché todo ese rollo al respecto, qué menos que contaros el desenlace.

El principal sospechoso es este tipo tan malencarado. Era uno de los matones de seguridad del último bar en el que estuvo la chavalina. El dueño del bar tardó una semana en darle a la policía información imprescindible, como que la chica estaba borracha y dando el cante, así que le pidieron al cachas que la sacara del bar y le diera puerta. Nadie más la volvió a ver.

A raíz de esta información, la policía registró el edificio donde está el bar y encontró la misma cinta aislante y ataduras que habían encontrado en el cadáver. En las pruebas de ADN, se encontraron restos de la sangre de este tío en las ataduras de la chica y fibras de no sé qué en la cinta aislante y en la manta en la que estaba envuelto el cadáver, pero nada más, así que no hay pruebas contundentes de que él haya sido el violador y el asesino. Otros detalles casan: fue la última persona (que se sepa de momento) que vio a la chica con vida y parece ser que la policía rastreó su teléfono móvil y se sabe que estuvo en la zona donde se encontró el cadáver una hora antes de la llamada chivata. Hay un testigo que vio una furgoneta irse de ese lugar, una furgoneta igual que la que tiene el sospechoso. Las pruebas son mayormente circunstanciales, pero, igualmente, lo tiene crudo, sobre todo porque en los medios ya se le da por condenado.

El tipo niega que fuera él, como es lógico, e insiste en que le tienen en el punto de mira por el hecho de que es negro y por su pasado. Tiene un historial criminal más largo que un día sin pan, aunque no tiene ningún arresto o condena por violación ni asesinato. De hecho, estaba en libertad condicional por su última fechoría y se le arrestó de inmediato, no como sospechoso del crimen (que lo era pero aún no oficialmente) sino por haber incumplido las condiciones de la libertad condicional, valga la redundancia, que exigían que estuviese diariamente en su casita a partir de las 9 de la noche. Obviamente, no es un horario compatible con ser guardia de seguridad de un bar de copas.

Este "pequeño" detalle explica, al menos en parte, por qué el dueño del bar tardó tanto en dar explicaciones a la policía. Era un contrato ilegal. Otras razones para no armar ruido: (1) el edificio donde está el bar es propiedad de una política local prominente y (2) el dueño también era propietario de otro bar, en el Upper East Side, famoso por otro crimen espeluznante hace más de una década, el del "asesino pijo" ("Preppy Killer"). El caso es que, al tardar una semana en contar lo que pasó en el bar con la chica, pudieron haber dado suficiente tiempo al sospechoso para que limpiara todos los rastros, de ahí que no hayan podido encontrar pruebas rotundas.

A mí todo esto sigue sonándome un poco raro. Es muy probable que el culpable sea él, no sólo por las pruebas y por su pasado, sino porque es más raro que un perro verde. Un maniático de la limpieza y el orden, tiene un historial familiar de enfermedad mental y obsesión por hacerse pasar por representante de las fuerzas del orden. Ninguna de estas cosas se traducen necesariamente en propensión criminal, pero sí encajan con ciertas características de la ejecución del crimen, como la meticulosidad con la que el asesino limpió el cadáver de pruebas orgánicas, la manía con envolver todo (la cara, el cuerpo, etc) y la conexión personal que supuestamente tuvo con la víctima (según testigos) en el bar, donde, antes de salir, intercambiaron chistecillos, ella diciendo que era agente del FBI y él contestando que era un U.S. Marshall.

Pero hay cosas que no cuadran. Por ejemplo, uno de los camareros dice que oyeron gritos a la puerta del bar cuando el tipo estaba echando a la chica. ¿Cómo es que nadie fue a ver qué estaba pasando? Si el matón se llevó a la chica, ¿a nadie le extrañó que no volviera para terminar su turno de trabajo? Si volvió, ¿qué hizo con la chica entretanto? ¿Puede que él sólo fuera cómplice y el violador/asesino esté todavía suelto? No es descabellado que haya otras personas implicadas en el crimen. De hecho, en un principio la policía dijo que había sido un "gang rape", una violación de grupo, por las heridas tan graves que presentaba el cadáver. Hay algo raro en toda esta investigación... Quizá por la presión de los medios la policía se vea un poco obligada a que todo se desarrolle muy rápido y dar respuestas tranquilizadoras, del tipo "no se preocupen, señores y sobre todo señoritas, esto ya está todo controlado".

Ya veremos cómo prosigue la cosa.

Te doy mis ojos

El otro día, iba caminando por Houston St. entre la multitud y, al acercarme al Angelika (Film Center), vi por el rabillo del ojo que uno de los posters de estrenos próximos decía algo de "my eyes". La antena de expatriada dio la alarma y me paré a ver si era lo que yo creía. Sí lo era. Lo curioso no es que estén por estrenar en Nueva York la película de Icíar Bollaín, sino que una pareja que iba caminando enfrente de mí tuvo la misma reacción que yo. Los tres frenamos en seco y nos fijamos en el poster a ver si lo que habíamos visto de refilón era verdad. Obviamente, también eran españoles. Je.