La libreta

Aburrida

Hace ya rato que me viene aburriendo un poco esto de los blogs. Creí que quizá me agobiaba mi blog en concreto (que sí, por cierto) y, tras pensármelo bastante, abrí un chiringuito nuevo, o sea, éste. Pues nada. Sigue aburriéndome la blogosfera que da gusto. Cada vez más e irremediablemente. Ni los rediseños acompañados de explosiones de color me dan un ímpetu renovado. No quiero precipitarme y chapar el invento, más que nada porque me arrepiento con facilidad, así que aquí se quedan los desvaríos de siempre hasta que me dé otro repente.

Pues nada, hasta otra. Sed malos, muy, muy malos, y que os aproveche.
Es lo que se trae  ;oP

La lata de Popeye: ¿verdura o hierba?

Cuentan por ahí que la pasión de Popeye por las espinacas esconde otras connotaciones:

Durante los años 20 y 30, la era en que fue creado Popeye, "espinaca" era una palabra en clave muy común para marihuana. Un ejemplo clásico es "The Spinach Song", grabada en 1938 por la conocida banda de jazz Julia Lee and Her Boyfriends. Sus actuaciones en locales de atmósfera cargada de cannabis también incluían otros éxitos suyos, como "Sweet Marijuana", la popular canción en la que las espinacas funcionan como una clarísima metáfora.

Además, la propaganda anti-marihuana de la época afirmaba que la hierba proporcionaba una fuerza sobrehumana. Los medios informativos alimentaban la exageración proclamando que los fumadores de maría gozaban de una fuerza extraordinaria que incluso los hacía inmunes a las balas. Así que, en aquellos tiempos, relacionar la impresionante fuerza de Popeye con su consumo de espinacas parecería una referencia obvia al cannabis.

Otro indicio sería la suposición de que Popeye, como marino, estaría familiarizado con hierbas exóticas de lugares lejanos. De hecho, los marinos fueron de los primeros en incorporar la marihuana a la cultura americana, al traerla de sus viajes de ultramar.

Un poco pillado por los pelos sí está, pero tampoco era mucho más creíble que un marino entrara en estado "Hulk" por engullir una lata de espinacas y, mira, eso nos lo tragamos hasta atrás. Je, como se enteren las madres, a ver con qué dan la vara ahora para que los críos se coman las dichosas espinacas...

Operation Truth

TalkLeft nos cuenta que Operation Truth es una organización de veteranos de guerra de Irak y Afganistán que opera sin financiación gubernamental y cuya misión es procurar que el debate público también incluya la voz de los soldados. La forma en que se habla de las tropas tanto en los medios de comunicación como en los diferentes foros de debate tiende a deshumanizar a estas personas, ya sea mediante el desprecio ideológico o, por el contrario, la idealización propagandística. El caso es que ninguna de estas posiciones encontradas suele deternerse a considerar la experiencia personal, el individualismo, de los soldados.

Aquí se puede poner rostro a las abstracciones militares y entender mejor las muchas circunstancias que rodean el antes, durante y después del paso por la guerra, en concreto las de Irak y Afganistán. Los soldados que forman parte de esta organización comparten sus fotos, sus vídeos, su día a día registrado en sus blogs, desmantelando el concepto demagógico de "apoyo a las tropas" con que la Administración de Bush trata de acallar las críticas. Tienen muy claro que el apoyo no puede ser de boquilla, sino que requiere entender la problemática que les afecta. Algunos temas ya han recibido cierta difusión, como el efecto psicológico de la guerra, la falta de equipo blindado, el uranio empobrecido o el alto número de discapacitados por heridas de guerra. Pero hay otros problemas acuciantes a los que no se les presta suficiente atención: las necesidades que pasan las familias de los soldados, las consecuencias de convivir con empleados del sector privado, el calvario por el que tienen que pasar los veteranos que no son ciudadanos para que se les otorgue la ciudadanía y la falta de servicios sanitarios que todos los veteranos deben afrontar tras el regreso a casa, aún en el caso de secuelas graves (y caras), tanto físicas como mentales.

En resumidas cuentas, que los soldados son curritos, explotados, silenciados y deshumanizados. A ver si alguien les oye, aunque ya lo dudo.

No hay mal que por bien no venga

Estos días (dos, para ser exacta) he estado en la cama con catarro. Hace mucho que no me pasaba porque, aunque de pequeña siempre andaba con los mocos colgando y tos de Pulgoso, de adulta no me ha tocado sufrir la misma afición por la gripe. Recordando catarros del pasado, me acomodé en la cama y encendí la tele, compañía que no frecuento desde hace años, salvo como pantalla del DVD. Me estremecí, y no sólo por la fiebre. ¿Desde cuándo gritan tanto en la tele? Parece ser un fenómeno bastante extendido, porque salté de canal en canal sólo para encontrarme más de lo mismo: gente dando rienda suelta a su mal genio, pegando voces por doquier, poniendo a parir al que se le pusiera delante. Que conste que no hablo de la telebasura española, con la que intimé este verano en mi visita anual al terruño. Este es un fenómeno yanqui, donde figuras paternalistas y autoritarias humillan a peña masoquista que acude a ellos con sus cuitas varias.

Como el maltrato no me pone y los gritos me aturullan, corté por lo sano apagando la tele y trayéndome el portátil a la cama. ¿Qué otra belleza de ese calibre iba a acompañarme entre sábanas sudadas y klínex usados? ¿Quién más podría entretenerme con tan silenciosa discreción? ¡Qué indulgencia informática! Horas y horas de buceo internético sin la distracción de las obligaciones. Pura decadencia. Y, claro, he acumulado sabiduría que me veo en la obligación moral de compartir. Nunca un catarro dio para tanto.

Hice logos y garabatos, barajé distintos nombres para mi futura descendencia, confirmé que a los alemanes les vienen de lejos las ganas de enredar y di con la mítica máquina del tiempo. Pero el descubrimiento más jugoso es este sabroso bocado que nos ofrece un canadiense infatigable, aunque a algun@s les seducirá más el humor típicamente astur de mi compatriota el del quinto. Inexplicablemente, hasta ayer nunca me había tropezado con Chavalina, que me descarriló con este juego preguntón. Y oye, ¿sabías que perder el tiempo también se ha globalizado? ¿Y que a los pobres Lego los tienen explotados? En lo que respecta a Lo Importante, parece que la ética no es sólo una asignatura maría sino también una paja mental. Que alguien le explique a Bush en qué consiste, por favor.

En fin, que en la red hay de todo. Que me lo envuelvan, que me lo llevo a mi cama casa  ;)

¡Por fin!

Ya no hace falta jurar en arameo cada vez que queramos dejar un comentario en una bitácora de Blogger. Nos lo cuenta Biz Stone desde el vientre de la bestia.

Carta a Mafalda

Del Quintacho su Rincón encuentra una carta reciente de Miguelito a Mafalda, archivada después en el cajón de prensa.

Querida Mafalda:

En este día tan especial me acordé de tu cumpleaños... ¡Como pasa el tiempo! Nacimos en el corazón de un país que soñaba. ¡Cuántas utopías! ¡Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas! Nos toco convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, John Kennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza...

Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres... Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero.

¿Dónde vive Libertad? ¿Es verdad que la mataron durante la dictadura? Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata...

Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidad de las cosas y el sentido de la vida?

¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre? La imagino viviendo en alguna ciudad de provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres...

Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el corralito y no soportó tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, murmurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en una estación de trenes, triste y abatido como tantos...

Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires...

A Guille, tu hermano, lo escuche tocar, hace poco, en la Scala de Milano. Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsin, me contó que es feliz con su nueva pareja...

Y vos, querida amiga, ¿cómo estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que eles los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajás para la FAO por los pueblos del hambre, que estás indignada por la prepotencia de Bush. Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de Paris, que estás confundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo...

Puertas abiertas

Mientras hay quienes se rompen la cabeza discurriendo cómo sacar tajada de las Internets, a mí me parecen mucho más interesantes las opciones que apuntan a la creación colaborativa y al debate público, como es el caso de The Gates @ Central Park. Esta bitácora, de reciente inauguración pero ya muy pregonada, se define a sí misma como un "experimento comunitario en crítica de arte" y abre Las Puertas a la participación ciudadana.

Y es que este próximo sábado, 12 de febrero, tras varias semanas de construcción y veintiseis años de preparación, se inaugurarán Las Puertas de Christo y Jeanne-Claude en Nueva York y un río azafranado abarcará las 23 millas peatonales de Central Park. Huelga decir que la ciudad anda un tanto alborotada, intrigada tanto con el producto final como con el proceso en su conjunto. The Gates @ Central Park se hace eco de esta fascinación y se ofrece como repositorio de críticas y testimonios en forma de textos, fotos y mensajes teléfonicos cuya publicación está al alcance de cualquiera. Los comentarios y fotos se pueden enviar por e-mail y los podcasts por móvil. La participación no se ha hecho esperar y el debate promete.

Me pregunto

¿Qué habrá sido de Lolo García, el niño aquel de aspecto tan angelical que le acababan saliendo alas? Se habrá convertido en un hombre guapetón que sabe tomarse a guasa su infancia explotada como sex symbol de una España reprimida y pederasta? ¿Sentirá algún tipo de identificación existencial con Marisol?

Me pega que la madurez le haya dejado pinta de muñecón pánfilo y triste, como suele ser el caso de esos chavales cuya belleza andrógina les trae un éxito que a la larga es traumático. Calculo que lleva su verguenza con resignación, agazapado tras un silencio al respecto que ni siquiera su mujer se atreve a romper. Ella calla, como él, pero lo sabe. Cómo no lo va a saber. Y en el fondo le hace ilusión que aquel niñito de los rizos de oro y límpidos ojos azules, aquel niño que la enternecía a los 6 años, es ahora el hombre que la enternece a los 36. Es el secreto de los dos.

Pero a lo que vamos, ¿sigue vivo? ¿en qué curra? ¿le reconoce alguien alguna vez? ¿es un tío interesante o un pepón sin chicha ni limoná? Si me lo encontrase, ¿me daría pena o morbo? Ay, en esta vida, ¡qué difícil es encontrar respuesta a las preguntas más acuciantes!

Fin de semana

Invernal. En casa, calentina, mientras va cayendo lenta y silenciosamente.

No me apaño

Una de las paradojas de mi vida es que, aunque resuelvo que da gusto, no me apaño nada bien. ¿Comorl? A ver, por una parte, suelo crecerme ante los desafíos, sobre todo si implican ir contra corriente y requieren un punto de rebeldía y descaro. Como mantiene la mitología de mi pueblo, que encuentra portavoces en las señoras haciendo cola en la panadería, "es que no se le pone nada por delante". Por otra parte, continuamente se me echa el tiempo encima y se me amontonan las tareas sencillas que cualquier hijo de vecino quita de en medio sin darle mayor importancia. Este rasgo de mi personalidad es, como mínimo, un coñazo.

En ocasiones, me da disgustos. Sin ir más lejos, la compra del supermercado de esta semana corría prisa desde el lunes. No es ésta una actividad cansada. De hecho, ni siquiera se puede considerar una actividad, al menos no en su dimensión física, ya que compro por internet y un pedazo de hombre fornido me lo trae todo en cajas que deja apiladas al lado de la nevera (es la cara amiga del capitalismo). En fin, pues pasó el lunes y el martes y el miércoles y el jueves y el viernes sin que yo viera a bien dar cuatro clicks al ratón.

Lástima ser una colgada. Me hubiese ahorrado el mal rollo de una despensa vacía en mitad de una ventisca y me hubiese ahorrado el disgusto de no hacer el pedido número 2 millones, por el que FreshDirect me hubiese recompensado con un año de comida gratis y una comilona para 24 invitados. Mecachis.

Ya lo decía mi madre: Dios castiga sin palo ni piedra.

Xtasiada

Me entero a través de psiquiatría.com (registro gratuito) de que en EE.UU. se acaba de dar luz verde a un estudio sobre los efectos del Extasis, la pastillita de la felicidad, en enfermos terminales:

La decisión, tomada el 17 de diciembre pero que acaba de conocerse, es "un paso adelante", dijo ayer el psiquiatra Michael Mithoefer, quien conduce un estudio autorizado por la Administración de Alimentos y Fármacos (FDA) sobre el uso de la droga con víctimas de abuso sexual.

Este mes, la FDA dio su autorización para que un equipo del Hospital McLean, de la Universidad de Harvard, encabezado por John Halpern, pruebe los efectos del "éxtasis" en pacientes enfrentados a la muerte. El comienza del estudio aguarda la autorización del Departamento Estadounidense Antidrogas (DEA).

Calculo que si tienes la muerte en los talones, la idea es que dejes de correr, te des media vuelta y te la folles viva. Otro "paso adelante" para burlar la mortalidad humana ;)

Ya era hora

Después de casi un año celebrando lo absurdo con what is this nonsense???, me rebelo contra la tiranía de mi voz más anglocínica, que chupa protagonismo a expensas de todos mis otros yos. No tiene lógica sentirme limitada en mi propio blog y buscar refugio en las secciones de comentarios de otra gente. Y tiene menos lógica aún que, cuando esta gente cierra el chiringuito y nos abandona, me quede con la sensación de silencio obligado. Me apetece una bitácora en la que dar cabida a la Pato que pulula por la blogocosa hispana pero que no asoma el morro pico nunca por su propio blog.

Así que al 2005 le he pedido una libreta sencilla, castiza y honesta, mi libreta, la libreta donde apuntar las cositas que me dan qué pensar.